Je ne retrouve plus le calme et la volupté d’antan. Les flamboyants, ces arbres aux fleurs orange, qui encadraient les avenues calmes et propres que je longeais pour aller à l’école, ont été rasés. Les visages lumineux et gais des ouvriers qui prenaient leur « ataya » dans une cantine de quartier. La simplicité qui régnait loin des fastes.. Je revois l’université Cheikh Anta Diop, qui était la gloire de l’Afrique, et formait de grands cerveaux. L’avez-vous visité aujourd’hui ? J’y ai erré, comme un zombie, dans les couloirs désaffectés de bâtiments sinistres et j’y ai croisé les regards hagards de tous ces futurs chômeurs. Et ces professeurs, désemparés, qui continuent d’enseigner, bon an, mal an, n’y croyant plus, pendant que quelques privilégiés fuient, appelés ça et là par des universités américaines, canadiennes, qui leur donneront les moyens d’exercer, vraiment.

Et pendant ce temps, au pouvoir, ils vantent leurs réalisations, gonflent leurs égos déjà surdoppés, paradent devant leurs routes, leurs autoroutes… Est-ce qu’on développe un pays avec du goudron et des péages ? Que fait-on des écoles et des hôpitaux ? Est-ce qu’une route donnera du travail au peuple ? Ou fera t’elle juste illusion quand les délégations internationales viendront de l’aéroport au centre ville, constatant réjouies, ayant l’illusion que sur ce circuit au périmètre réduit est représentatif de tout le Sénégal. Leur dira t’on à ces pontes de la politique internationale et des finances, ces gars de l’Arabie Saoudite et de la Chine, qui n’en ont peut être rien à faire d’ailleurs, qu’au pays une femme sur deux meurt en couche. Que la plupart des dispensaires des régions n’ont ni le matériel ni les compétences nécessaires pour pratiquer une césarienne ?

Quand dans les appartements douillets et luxueux de Gorgui, les dignitaires internationaux se régaleront devant d’opulents mets, constatant avec délice que le Sénégal est bien le pays que l’on vantait, le pays de la Terranga ; quand tous les splits du palais seront allumés, les lustres étincelants et les écrans plats allumés sans interruptions, pourront ils deviner que le pays a été quadrillé en zones vivant au rythme des coupures de la SENELEC ? Doit-on encore parler aujourd’hui de délestage, ou n’est il pas plus juste d’évoquer le terme  de rationnement ? Est-ce un signe de progrès qu’un foyer soit sans électricité pendant plus de 24 heures ? Quand la SENELEC nous exhorte à un comportement économe envers notre consommation d’électricité, nous fournissent ils la preuve d’une gestion saine et transparente de leurs services?

 Non, décidément je ne reconnais plus le pays de mon enfance. Car le Sénégal d’aujourd’hui n’est qu’un ersatz de développement. Un pays qui s’est développé à l’envers. Qu’importe les portables, l’accès à internet si les prix de produit de base augmentent quand les salaires stationnent. Qu’importe toute cette façade, cet african dream factice, quand dans les chaumières, on revient au moyen âge, faisant bouillir son eau pour se laver, s’éclairant à la bougie, stockant la nourriture qu’avec parcimonie. Combien de scandales faut il pour que le peuple n’en puisse plus ? ANOCI, FESMAN, SENELEC,… combien d’acronymes tachés de corruption ? Ici c’est la politique du ventre qui règne. Et ce n’est pas le ventre du peuple qu’on remplit. C’est celui de l’Etat, qui boulimique, s’engraisse des deniers publics. Quand quelques trublions se dorent au soleil et font leurs comptes en milliards, la masse, elle, cherche à survivre.

 Dans le pays de mon enfance, je me souviens qu’on mangeait du pain de singe, les pieds dans le sable tandis que l’on nous racontait des histoires et des légendes. Nos souvenirs sont peuplés de baobabs. Ces dignes arbres, tordus d’angoisse, comme nous rappelait Senghor, qui tendaient leurs bras vers le ciel et nous inspiraient, nous enfants, peur et respect. On raconte ici que c’est Dieu lui-même qui a planté les baobabs à l’envers et qu’ils abritent les esprits. Personne n’écorche un baobab. Mais là bas, dans leur palais, ils se moquent des baobabs. Et le pain de singe, ça fait longtemps qu’ils n’en mangent plus. Quant au sable que leurs pieds foulent, c’est plutôt le sable fin de Biarritz quand ils y partent en goguette. Et au château, on ne leur raconte plus d’histoires et de légendes. Non. C’est eux qui nous en racontent.

Mais, un jour, sois en sur, les baobabs se réveilleront.

Alors, ça te fait quoi d’être mère ? Quelques semaines après l’accouchement, moi l’introspective, la décortiqueuse d’affect, je ne me suis toujours pas posée entre 4 yeux avec moi et moi pour réfléchir à la question. Etrange… Au-delà de ne pas avoir le temps d’intellectualiser, mais d’être plutôt dans le feu de l’action, façon Jack Bauer du biberon ; c’est surtout que « moi » cet égo omniprésent s’est naturellement mis en sourdine. Etre mère, c’est avant tout faire l’exercice parfois,  incongru,  de s’oublier.

Oubliées les sensations de faim, de sommeil, de désir, les envies futiles, les coups de gueule frénétiques, et tous ces impératifs du moi quotidien. Place à « l’élu ». Ce petit être, incroyablement issu d’une illustre partie de jambes en l’air, complètement « home made », passant extraordinairement du statut de la nano cellule à celle de petit jambonneau qui se tortille sur la table à langer. Heureusement que l’on a environ 9 mois pour s’habituer à cette nouvelle tonitruante X-Filesque « You are not alone …. ». La nature étant bien faite, la grossesse nous prépare à cette idée saugrenue, faisant de nous au fil des mois, un éléphant dans un magasin de porcelaines, qui prend 10 kilos, une taille de chaussure, bave au rayon layette et puéricultrice, avale des bouquins de pédo psychiatrie, s’effrayant devant le terrifiant « Tout se joue avant 2 ans », et accessoirement, se sevrant ! Finies les cigarettes bleutées qui pendaient à nos lèvres goguenardes du petit matin, les ballons de vins rouge dégustés, hilare, avec les copines, les stilletos qui martèlent le dance floor. Le corps se met en mode détox, la future maman fait son nid, son ventre dodelinant lui rappelant son nouveau dessein.

Et puis, un jour, quand ca commence à trop peser (le bidon, les vergetures et la vessie qu’il faut vider chaque heure), bébé pointe son nez. Césarienne ou accouchement naturel, on se souvient de ce grand jour, et de la madeleine pleureuse que nous fûmes face à la vue de l’ «élu ». Y a-t-il un instinct maternel ? Ou sommes nous simplement conditionnées par l’éducation, par la société,  préparées à aimer plus que nous-mêmes ce petit bout de soi ? Quoiqu’il en soit, l’être auto-centré que nous étions, devient alors un mammifère primitif qui automatiquement, et sans transitions, met tout en œuvre pour satisfaire les besoins de son rejeton.

C’est pour cela que l’on se retrouve très tôt dans des situations burlesques, ou que l’on découvre, effarée, des pans entiers de sa personnalité que l’on ne soupçonnait pas. L’élu crie à plein gosier à 4h du matin, alors que nous sommes en pleine phase de sommeil profond ? Aucun problème, on se lève, égrenant à peine un bâillement, se dirigeant en mode pilotage automatique vers le berceau. Après avoir nourri, amusé, réconforté, tranquillisé, apaisé l’enfant roi, il est 5h30 du matin et on a plus trop sommeil. C’était, auparavant, l’heure à laquelle on rentrait de boite et où on se faisait un petit casse croute nocturne. Maintenant, c’est juste un petit changement d’habitudes : on se retrouve non pas à vider le frigidaire, mais à le nettoyer frénétiquement, chassant le microbe.

Les moments de toilette, sont aussi d’intenses exercices d’abnégation de soi. Pensez vous que la maman tourne de l’œil à la vue de ce caca qui s’étale et détale hors de la couche, ou ce jet de pipi qui vient chatouiller notre narine ? Que nenni… La maman regarde amoureusement ces excréments solaires qui ne témoignent que du bon fonctionnement de la petite machine digestive !

Quid de la vie sociale pendant le pouponnage intensif ? Elle devient quasi inexistante ! Hormis les visites familiales, où l’on montre l’élu comme un trophée et où l’on joue au jeu interminable des ressemblances, « tiens c’est l’orteil de son père » « oh le mauvais caractère de sa mère ! » ; les amis se divisent alors en 2 catégories : Les amis parents, qui de toute façon, n’ont plus notre temps depuis longtemps ; et les amis sans enfants qui, ont en général le week end mieux à faire que faire les 100 pas dans le salon avec bébé sur les bras, et qui n’ont pas forcément envie de venir diner, pendant une soirée rythmée par les interférences du babyphone… Il reste, in fine, quelques amis fidèles, qui s’instituent alors tontons/ marraines et qui viennent, goûter avec nous les joies du « you are not alone ». Ceux là, en général, ne vont pas tarder à en faire.

Enfin, il ne faut pas oublier l’aspect glamour de la phase de maternage. On ne dit jamais dans les bouquins que vous allez être hoooorrible pendant les premiers mois de bébé ! Que vous serez contente quand vous aurez réussi à prendre une douche avant midi ! (Non pas parce que vous dormiez, mais car vous jongliez !) Que vous verrez dépasser la toison de vos jambes, et que la forêt amazonienne fait pale figure à coté ! Que votre uniforme de travail ( Pantalon carrot, veste militaire, boots à lacet, et sac Chloé) a été sauvagement remplacé par un pyjama tout mou difforme et que ce qui pend, négligemment sur votre épaule droite, ce n’est pas le dernier foulard du défilé YSL, mais le linge pétri de régurgitations de l’ « élu ». Heureusement que l’homme est bonne pate, et qu’il ne vous tient pas rigueur de cette allure follement seventies, ce laisser aller patraque, il vous le pardonne. ( temporairement)

Votre nouvelle vie rythmée par les biberons, l’allaitement, le caca, le pipi, les toilettes, le berçage, les calins, les ballades (et  ce, fois 8) ; votre cerveau est il encore opérationnel ? Presque… Il vous reste encore un peu d’énergie pour regarder France 24 (Il vous faudrait au moins UNE SEMAINE pour lire Le Monde) , et les débats politiques, c’est avec bébé que vous les tenez. Avec un peu de chance, à 2 ans elle saura sans doute ce qu’est un bouclier anti-missile et un accord bilatéral …

Voila… Ca fait donc un peu tout ça d’être mère. Nous ne sommes plus seuls. Nous sommes res-pon-sa-bles. Et ce mot ne vous fait même plus froid dans le dos.  Mais ce qui change vraiment le plus, c’est que, tout d’un coup, la vie prend du sens. Un sens, oui, une direction!  Au supermarché c’est au rayon couche culottes et lingettes que l’on court et non plus au rayon champagnes… Quand on se lève le matin, ( mmm la nuit plutôt), on sait où on va : la tête dans le couffin !

Mais surtout, la vie a un sens, un vrai : on a un but. Non, on a bien compris qu’on ne changera pas le monde, ni l’humain. 8 années d’études de sciences politiques, du vadrouillage à droite à gauche, des désillusions par cantines et des crises existentielles à foison, ont tôt fait de nous remettre les pendules à l’heure.

On va juste essayer de rendre cet enfant heureux, serein, et, libre. Et ça, c’est déjà beaucoup.

…S’appelle Paraty et son nom seul retentit pour moi comme le doux nom du paradis. Son élégance, son arrogance, sa rock’n’roll attitude assumée et farouche, tout en lui me fait sauvagement de l’œil et chatouille ma libido. Ambivalent, il s’adapte à toutes les situations et se la joue caméléon. Tout en lui est ode au plaisir, et appelle à la luxure. Sa cambrure parfaite, son grain de peau exquis, son odeur suave…

Paraty qui ? Non il ne s’agit pas de it-boy, mais bien de it-bag. Le it-bag c’est The sac, celui qui fait tourner toutes les têtes, celui qui exerce une folle attraction sur ses prétendantes, un sac haute couture, souvent très cher et toujours culte. Ici, l’objet de mes fantasmes est un sac dont la version python frôle les 4000 euros et j’entends déjà frémir les non-Chloé-addict quand les autres compatissant(e)s se fendront d’un sourire complice. Quand la raison me rappelle à l’ordre, je m’interroge sur cette obsession monomaniaque typiquement féminine des sacs (ou variante, des chaussures). J’ai connu bien des filles, et pas que des cruches,  qui se mettaient en transe pour un Chanel, ou qui pouvaient s’évanouir à la seule vue du dernier Balenciaga. Tapez it-bag sur google et comptez le nombre de résultats. Le sac est devenu un farouche objet de désir et de plaisir. Bien qu’il ait toujours été l’un des compagnons préférés des femmes, la sac-addiction restait souvent l’apanage des oisives, des fashionnistas et des très-riches. Mais le it-bag s’est démocratisé, et il s’immisce chez toutes les couches sociales, de la fille d’ouvrière à la bourgeoise, de la manuelle à l’intellectuelle et s’expatrie bien au-delà du triangle d’or parisien. Pourquoi ?

Pourquoi, alors que les femmes sont plus indépendantes, autonomes, libres, et qu’elles se sont affranchies, et continuent de s’affranchir des multiples barrières qu’a généré la lutte des genres ; de plus en plus d’entre elles sont aussi prêtes à renoncer à tout bon sens et à renier allègrement l’hémisphère gauche de leur cerveau pour cristalliser sur une petite parcelle de cuir de veau, une bride nonchalante et un logo XXL ? Cette addiction est elle le reflet de la fabrique de désirs inutiles dans une société hyper consommatrice où acheter se confond avec être?  L’intelligence féminine décroît elle progressivement quand la taille de la penderie augmente?

Il est temps de rétablir la vérité. Femmes de tous bords ( Ferventes addicts de Marc Jacobs, Fendi, Jérome Dreyfus et consorts, levez-vous), il est temps d’entonner l’internationale des serial shoppeuses libres et cérébralement bien dotées. Non, non, ce n’est pas antinomique. Hommes hagards ou outrés, copines bobo-gaucho condescendantes partisanes du sac en papier recyclé, padre-madre déconfits devant notre pseudo-futilité, nous n’avons que faire de vos réprimandes et de vos leçons de morale délétères.

L’unique et seule raison pour laquelle, nous femmes intelligentes, mettons des sommes folles dans des sacs adorés que nous oublierons demain, tient dans une seule phrase :

Le sac est notre prolongement phallique. Le sac, c’est notre part de masculinité que nous arborons fièrement! Notre sexe, ce jardin secret et intérieur, nous le transplantons dans nos sacs. Faute de pénis, nous extériorisons notre « moi » profond dans cette excroissance de tissu qui matérialise souvent toute notre identité.

Voilà, maintenant que j’ai fait toute la lumière sur cette part obscure de l’inconscient collectif féminin, je peux aller, gaiement et sans remords, m’offrir mon petit bout de paradis….

On dit souvent aux enfants qui deviennent grands qu’il est temps d’arrêter de jouer. Quel énorme mensonge que perpétuent les dires collectifs… Car devoir être adulte c’est jouer perpétuellement. Dans ce monde opaque et mystérieux, où il faut des codes pour toute situation, on joue le jeu, et souvent double jeu.

Dans la cour de récré, pas question de perdre du temps en stratégie, l’instant est roi et l’enfant va droit au but. L’adulte, lui, a la sournoise faculté d’anticiper. Anticiper les conséquences, toutes les conséquences. Au diable donc la spontanéité du moment, il vaut mieux sortir Art de la guerre selon Sun Tsé pour parer à toute hostilité ennemie. L’adulte avance masqué. Car ici, on cache son jeu. L’adulte a du mal à dompter son vrai moi. Le Ca de Freud, cette somme de névroses diverses et pathétiques dont est pourvu tout un chacun, est rarement décortiqué par l’individu lambda. Il préfère se débarrasser de ses incertitudes et de ses angoisses – tout ce qui est finalement si terriblement humain…- et les ranger au portemanteau. L’adulte, ainsi lavé de tout soupçon d’anormalité (l’opprobre suprême dans les sociétés humaines) peut arborer, en fonction des circonstances, les différents masques qui siéront aux différents évènements de sa vie. Le masque est le reflet de ce que l’environnement social immédiat attend de lui. Attention, ne vous trompez pas de masque car c’est votre (sur)vie qui est en jeu…On a souvent vu des adultes malhabiles gérer difficilement ce devoir de schizophrénie et s’emmêler les pinceaux entre les différents discours qu’il convient d’adopter. Car, en observant l’adulte, on se rend compte qu’il y a autant de discours qu’il y a d’interlocuteurs…

L’adulte fait donc la part belle au jeu. Parfois évidemment il se retrouve un peu désolidarisé de lui-même. Le vrai moi qui l’habite, les désirs profonds qui l’animaient pendant l’enfance, les sombres vices qu’il a enfouis au plus profonds, sont autant de fantômes qui parfois refont surface, déstabilisant la démarche assurée de l’adulte. Mais il fait face. La plupart du temps, la société a fait en sorte de rappeler à l’ordre toute tentative individuelle de « renouement avec le moi profond ». Désirs programmés, vies téléguidées, planification sur 40 ans, partout et tout le temps, on rappelle à l’adulte ce qu’il doit penser, aimer et désirer. Et quid de la petite voix du tréfonds de l’âme ? Niet… Il a sitôt fait de l’enterrer. Le jeu en vaut il la chandelle ? Il faudrait poser la question à tous les joueurs impénitents. Mais les grands joueurs étant souvent de parfaits roublards, il en arrive même que ceux-ci se prennent au jeu, confondant jeu et vie, oubliant que le masque qu’ils portaient, a fini par leur coller à la peau.

Heureusement, il y a les éternels enfants. Vous savez, ceux un peu « bizarres », qui ne rentrent dans aucune case et qui d’entrée de jeu annoncent la couleur. Ceux là font fi de la comédie humaine. Ils préfèrent les tragédies grecques. Les grands sentiments, les valeurs, la noblesse, l’honneur, la droiture. Toutes ces choses si négligées par le 21^ème siècle. Toutes ces choses qui ne s’achètent pas et qui ne s’acquièrent qu’au prix d’expériences humaines douloureuses et de lumineuses leçons de vie. Je les aime bien ces grands enfants. En général, ils ont l’œil qui brille. On les reconnait vite dans un endroit. Ils sont rares. Parfois mêmes, ils sont mis au banc, d’un groupe, d’une société, voire d’une époque. Ils se rient des codes et s’évertuent (car c’est un effort au quotidien) à ne pas être des contrefaçons d’eux-mêmes. Ils ne donnent pas de leçons au plus jeunes car ils apprennent eux aussi, à tout âge.

Ils sont peut être hors jeu, mais ils jouent franc jeu.

Quand IP 212.85.150.134 s’est connectée sur Skype ce matin, elle a pu vérifier en jetant un coup d’œil furtif sur ses contacts en ligne, qui était allé au travail avant elle, qui arriverait sur le tard, ou qui –hors ligne- faisait peut-être l’école buissonnière.

IP 78.153.252.34 a ouvert sa page Facebook, et la première question qu’il s’est posé, les mains moites et le cœur hyper alerte, était de savoir si la petite nana dont il avait bien aimé la photo à la moue malicieuse, avait répondu à sa friend request.

IP 194.153.205.26 a envoyé un email à IP 172.31.255.254 pour lui signaler son envie de copuler.

IP 172.31.255.254,au même moment, téléchargeait  son 100 000ème album, issu illégalement du net, mais qui lui permettait d’arborer une robe de critique rock, à moindre frais.

IP 34.208.123.12, et IP 191.255.0.0 se croisent sur « chatroulette », une sorte de roulette russe virtuelle, où l’on ne joue, non pas sa vie, mais la probabilité de chatter avec un infini crétin, au hasard du programme.

IP 172.31.255.255 guette sur le site de gossips de Perez Hilton, les photos prises sur le vif de la dernière starlette de série B juchée sur Louboutin, starbucks à la main.

IP 192.168.255.255, lui, traficotait les adresses mails d’un employé de banque et détournait de quoi se payer des vacances au soleil.

IP 192.168.1.1 publiait sur tous les moteurs de recherche possibles, les photos de sa dernière petite culotte rose, et, ravissant les pervers, elle se payait ses frais d’université.

IP 192.168.0.50, DRH d’un grand groupe, googlisait toutes les personnes qu’il recevait en entretien de recrutement. A la moindre photo hasardeuse sur facebook ou référence occulte à un club d’adorateurs gothiques ou de sympathisants d’extrême gauche, il deletait la personne de sa base de candidats.

IP 170.17.255.252, lui, refaisait le monde  à sa manière et racontait sa nouvelle vie, son année sabbatique, salvatrice, sur un skyblog haut-en-croquis-de-Shiva ; qui l’avait emmené de saint germain à katmandou.

IP 212.90.140.134, conducteur de train, obèse et chauve, devenait chaque nuit sportif de haut niveau et esthète aux yeux clairs, sur Second Life où il avait déjà 8 maitresses, lui qui, aujourd’hui encore, est puceau.

IP 34.207.123.10 chaque soir ne peut s’empêcher d’envoyer un message de bonne nuit à tous ses followers sur twitter, pour les avertir qu’elle va se mettre au lit.

IP 78.155.250.34 , elle, se donne bonne conscience en prêtant 20 dollars à un site de peer to peer qui assure que l’argent servira à construire un puits dans un village désertique et pauvre, en Afrique of course, privé d’eau.

IP 194.148.205.38 prend l’habitude de poster toutes ces vidéos de concerts improvisés au fil de ses jours sur son myspace, se fait repérer par un chasseur de talents online, et se retrouve en haut des charts, milliardaire en 6 mois.

Le blog de IP 194.153.205.26 est décortiqué chaque jour car la fashionnista  est passée maitre dans l’art de jongler entre les infinies contradictions des tendances, des it bag et des charity bag, de la slow fashion à la show off attitude, ou du pantalon carrot contre sarouel.

IP 90.42.252.202 cherche du travail sur le net. Par une gymnastique astucieuse, il a réussi à être dans la 1ere page de recherches sur google quand la personne tape économiste+birmanie+agricole. (Surement quelqu’un qui a fait une thèse sur l’économie rurale en Birmanie…)

On pourrait répéter l’anecdote à l’infini. Le net a fait de nous des machino-dépendants qui zappons, toujours plus vite, toujours plus loin, dans le dédale des informations, recherchant des stimulis perpétuels, taggant et détaguant à tout va, twiterisant le buzz, skypant de jour comme de nuit, forwardant à foison, bêtifiant sur youtube, égotrippant sur nos blogs, et finalement requestant l’impossible…La E Generation, la notre, et surtout vous qui direz « Techno-dépendant ? Moi jamais ! » passe au moins 10 heures par jour derrière un écran, défie le monde par pixel interposé, clique et reclique à l’infini. Par un effet de divertissement et d’illusion d’instantanéité perpétuelle, le web 2.0 nous détourne de la réalité, de nos états d’âme, de nos moi profonds, et nous tend un miroir de nos quotidiens, édulcorés où nous avons réduit nos relations humaines au facebookisable, et où il est de bon ton de se masturber l’égo en pondant des statuts incongrus.

L’énergie et l’entrain, ou la paresse et l’ennui, engagés dans ce doigté frénétique de la souris ou au trackball translucide du blackberry, fécondent et génèrent des valises de lassitude et de non-émerveillement du monde.

La E Generation nous a, d’une certaine manière, robotisés. La lumière bleue, jaillissant de nos écrans LED nous étourdit. Le bruit sournois intempestif de nos doigts sur le clavier, « Ah regarde je tape sans regarder ! » est devenu un ronronnement mécanique et automatique que l’on n’entend même plus.

Si Camus était encore de ce monde, peut être aurait-il comparé la dépendance internet à la montagne de Sisyphe. Sisyphe, puni des Dieux,qui chaque jour, s’astreint à la même tache, pousse une pierre en haut d’une montagne, qui une fois au sommet retombe. Et nous, chaque jour, fidèles au poste derrière nos ordis, cliquant et recliquant fanatiquement, guettant toujours plus de surprise, d’adrénaline, de plaisir, de sur-information, et  devenant toujours  un peu plus, d’insipides avatars de nous-mêmes.

 Ce n’est pas dans mes habitudes d’écrire des critiques musicales. Mais en ces temps d’artillerie lourde et médiocre de l’industrie musicale , on a un gros coup de coeur musical foudroyant qu’ une fois par décennie. Et the XX est de ceux là. Une révélation. XX est un opus beaudelairien et dionysiaque à mettre sur toutes les oreilles qui aiment le spleen. Une pop Inclassable. Atmosphérique. Profondément atypique et pourtant foncièrement familière. Accessible mais pointue. Une pop acide et doucereuse. Sombre et pleine d’espérance. Aérienne et prégnante.

 Dans VCR je découvre une voix rauque de jeune fille usée à la cigarette dubitative. Une voix d’homme en contre plan, d’outre tombe, imperturbable, outrageusement présente. Une alliance érotique et subversive, sur notes épurées de boîte à rythme et de synthé feutré empruntant lointainement à Portishead et the Pixies.

Les sirènes existentielles de Cristallised hantent mes oreilles virginales, violent mes derniers remparts. A chaque coup de pied sur l’accélérateur, ( A écouter en voiture, vitres fermées, compteur à bloc)  je rentre un peu plus dans l’arrière monde de cette mélodie imparable. Le monde de The XX est fantasmagorique. Lointain. Clair obscur. Inabouti. Effleuré. Avec the XX, je flirte a la frontière de mes désirs, de mon sur-moi, de mon inaccessible inconscient. Je déambule dans les couloirs de mes névroses, je réinvente mes lendemains et les peins en rouge sang, j’arrête la course frénétique et met ma vie en parenthèse. Sur bande sonore neuroleptique et insomniaque, je me désavoue de tous mes crimes inavoués.

Sur the island, je perds  contrôle et je me déshabille, et l’entêtant refrain « I am yours now » me fait toute à toi, de chair et d’âme à ta merci, sous tes crocs je me perds, et de ton regard je me pénètre.

Dans shelter, je me mets aux abris, revêts ma camisole de force et m’oublie au plus profond, là où plus personne ne pourrait venir me chercher. Au creux des ténèbres, dans l’indétrônable reflux de mon cerveau , au moment où le rythme cardiaque perd de sa frénésie et que l’on se sent emporté au creux d’une vague.

Dans basic space, je reprends mon souffle à pleins poumons, j’ouvre les fenêtres et je tangue sous la mélodie impétueuse. Je me laisse entrainer et, le bitume grince sous mes pneus et je pourrais jouir rien qu’en fermant les yeux, rien que pour le nom d’un instant.

Dans infinity, je monte, je monte. J’atteins un seuil que seuls atteignent les fous. De ces parois ténues qui se jouent de la mort. De ces interstices timides qui se dressent entre les certitudes et les doutes. Dans ces intenses instants de lucidité. Je monte. Et je ne peux pas renoncer à m’octroyer ce goût d’infini.

Sous night time, de l’adrénaline secoue mes semelles de rêves et je refais le monde au creux de tes yeux sombres. Je brosse mes rêves à la lueur de ta peau brillante et je caresse la lune en effleurant ta nuque. D’effleurages on en vient aux coups de reins. Et les œillades timides prennent élan dans un lit. Et dans tes yeux engorgés de plaisir, je cueille la dernière frontière de mon plaisir.

Voilà the XX. Un album pieux. Un dernier refuge contre nos temps abjects. Un délire de garage de  jeunes britanniques dégingandés qui devient un phénomène rock. Même pas 20 ans. Des ados raides dingues de The Kills, profondément no look, empreints d’un non futur absolument délicieux, et d’un parfum d’insoutenable présent qui nous colle à la peau. Ici pas de morale, pas de clichés. Juste des instantanés de vie, d’électricité, de jouissance pure et de souffrance foudroyante.

Juste un présent. Incroyablement musical. Une bande son sur laquelle on pourrait greffer sa vie entière sans se lasser. Et réécouter, encore et encore, leur mélancolie, leur absurdité, leur plaisir impénitent. Et le notre, qui, sans cesse se renouvelle dans les derniers tréfonds du beat, comme un ultime soubresaut d’humanité.

« New York c’est une ville où chacun peut se sentir chez soi » me disait le philosophe Souleymane Bachir Diagne dans son bureau imprégné de savoir au Philosophy Department à l’Université Columbia. Et j’ai pris alors toute la mesure de cette formule qui me paraissait plus prégnante encore à la lumière du pluriel « Je suis légion » de Victor Hugo, que citait l’éminent penseur sénégalais. Oui New York est une source à laquelle s’abreuvent les gens aux identités multiples.

A East Village, quartier marginal et artiste underground, je me suis sentie bohème, cradingue et électrique. Les murs tapissés de tags, les bars suintant d’alcool exhibant la phrase de Sinatra « L’alcool est peut être le pire ennemi de l’homme mais la Bible commande d’aimer son ennemi » ; les laveries regorgeant d’émigrés, et où, à chaque coin de rue, respirait, hilare, une humanité poisseuse et frissonnante.

A Soho, Noho et Nolita ; je me suis sentie branchée et avant gardiste. En plein dans la société de consommation certes, mais où chacun, chaque passant, new yorkais comme touriste, cherchait la différenciation ultime, le bout de chiffon novateur qui marquerait son identité propre.

A Central Park, devant les lacs, les petits pontons romantiques et le ciel bleu bordé de cumulus à perte de vue, j’étais amoureuse. Folle de mon homme et folle de vie, à humer l’air pur comme un cabri assoiffé d’oxygène, je transcendais la citadine que je suis.

A Columbia, je redevenais l’étudiante en quête de savoir que je suis toujours, s’émerveillant devant le penseur de Rodin, où m’étalant, le soleil en pleine poire, sur les marches de la « Columbia Library ».

A Williamsburg, quartier branché de Brooklyn, j’étais une citadine universelle, en slim, chemise à carreaux et sac hobo en bandouilière, à boire mon latte du starbuck tout en refaisant le monde avec ma clique de potes alter mondialistes qui toisaient Manhattan du haut de leurs birkenstock.

Au Queen, j’étais plongée dans l’Amérique profonde, ses hordes de classe moyenne, de travailleurs du matin, ses rappeurs de fortune et ses « disquette » d’un autre temps.

A Harlem, j’étais un peu chez moi, dans ce Little Senegal, où, entre un Touba Mobile Phone  et une dibiterie savoureuse ; se jouaient des « fights » amicaux en wolof anglicisé entre fatous en boubous et papis fumant du « pot ».

A Times Square, j’étais le centre du monde, le cœur du profit, la soif avide d’images en technicolor, marquée au néon sur des panneaux 4X4.

Au World Trade Center, j’étais la mémoire d’un monde post guerre froide, dépolarisé et désorienté, où se culbutent pêle-mêle terroristes sans visages, victimes sans noms, activistes anti gouvernement, et croix tremblantes, accrochées aux grillages d’un no man’s land.

Dans le lointain et banlieusard New Jersey, dans une peuplade où ne siègent que Burger King, stations essence et pavillons de banlieue ; j’étais témoin de la bêtise sans bornes d’un taximan républicain qui nous expliquait, avec beaucoup d’application et de pédagogie, que Obama était intrinsèquement stupide et qu’il avait eu son diplôme dans une pochette surprise. A la question « Pensez vous qu’il aurait été élu s’il n’avait pas été métisse ? », il répondit : « Métisse ?! Il n’aimait pas sa mère et il est avant tout Noir avant d’être Blanc. » Ce fut, in fine, le seul bémol à cette joyeuse aventure de la diversité, une triste halte qui faillit m’arracher des larmes.

Et pourtant, dans les bas fonds comme dans les quartiers chics, hors des sentiers battus touristiques, loin de l’Empire State Building et de la 5^ème avenue ; j’ai toujours eu le sentiment que le New Yorkais, qu’il soit Blanc, Noir, Jaune, Musulman, Chrétien, Juif, Immigré ou Natif, middle class ou bobo, avait cette même tolérance et neutralité envers son prochain.

Du regard plein d’empathie aux conseils avisés du passant, j’ai toujours reconnu un réel humanisme que j’avais peu vu ailleurs. Pourquoi ici et pas ailleurs ?

Peut être car dans cette ville monde, dans ce village global, à l’horizon ouvert sur l’univers ; on fait de son mieux pour considérer l’autre tel qu’il est et non pas tel qu’on pourrait se l’imaginer, et que les préjugés  - dans cette faune et foire dépareillée- font figure de clichés désuets qui n’ont leur place que dans d’obsolètes séries B.

Je ne dirais pas que nous sommes une génération désenchantée. Car pour être désenchantés, encore faudrait-il avoir eu des illusions. Notre génération n’a pas d’espoirs. Elle a des objectifs. Notre génération n’a pas de rêves. Elle a des impératifs. Notre génération a été bercée par le culte de la productivité, la gloire de la société de consommation, le toujours plus de NTIC, pour voir aujourd’hui tous ces châteaux de sable s’effriter sous la pression des krach financiers, la crise économique, l’alarmisme écologique et les guéguerres des puissants. On nous appelle aussi génération Y (nous qui sommes nés entre la fin des années 70 et le début des années 90, nous avons entre 20 et 30 ans) ou enfants du millénaire, ou encore la e generation. Nous avons grandi devant la télévision, de Candy à Dragon Ball Z, de Beverly Hills à Melrose Place. Nous avons eu nos premiers émois paranormaux devant X-files. Il y a eu les premiers jeux vidéos, les Doc Martens, les converse et les 501 troués aux genoux. Sur fond de Nirvana, nous rêvions d’une révolution que nous n’aurions jamais.

Puis Internet est arrivé. Ca a été notre révolution à nous. Point de grands idéaux et de mai 68 débridé. Non. Nous sommes une génération policée et réaliste. Nos vies se sont devenues un gigantesque foutoir virtuel, où schizophrènes nous flirtons sur MSN, réseautons pro sur Linkdln ou Viadeo, nous affichons sur facebook, vivons des vies autres sur Second Life, achetons sur E-Bay, nous  prélassons sur une toile où nous croyons démultiplier nos pouvoirs.

Nous avons de vagues souvenirs de la fin de la guerre froide. Mais ce qui est venu après, fut bien pire. Le 11 septembre ouvrit le pseudo choc de civilisations. Les guerres. Le sang. L’abjection de la haine et de la violence. La banalisation de la mort. L’instrumentalisation du sacré. L’omnipotence de l’argent. La marchandisation de la liberté.

Nos relations humaines ont été chaotiques à la mesure du manque de repères qui grandissait. Certains hommes sont devenus des métrosexuels piquant les crèmes anti rides de leurs copines mais pourtant très doués pour le cunnilingus. Certaines femmes des wonderwoman au bord de la crise de nerfs, dirigeant des sociétés et élevant des ribambelles de gosses beaux et sages comme dans une pub ricorée. L’homosexualité, la bisexualité, l’échangisme, sont devenues monnaie courante. Beaucoup d’entre nous sont des enfants du divorce. Le modèle de la famille nucléaire a volé en éclat. Nous sommes entrés dans l’ère du sexe avec préservatif obligatoire. Nous n’avons pas connu le monde sans le SIDA. Bon an mal an, certains ont pu aimer. Vivre des grandes histoires, à bâtons rompus, hors du temps et de l’espace. D’autres peinaient, et peinent encore à trouver un alter ego. La séduction semble être devenue un exercice périlleux et difficile où les codes, bouleversés, sont obscurs et les discours difficiles à déchiffrer. Autour de moi des bataillons de filles belles et intelligentes mais qui restent seules. Quelques hommes, pressés, qui se rabattent sur des mirages de pacotille. Beaucoup de coups tordus et peu de coups de foudre.

Et puis il y a eu les études. Longues forcément. Sous la pression d’une société toujours plus exigeante, nous devions montrer patte blanche (i.e. diplôme labellisé) pour espérer exister embryonairement sur le marché du travail. Nous sommes en général surdiplomés. Mais que savons nous finalement après avoir passé au bas mot 5 ans sur les bancs de la fac ? Nous ne savons pas grand-chose. Tout juste avons-nous un peu élargi notre champ de vision. Mais nous ne savons pas faire grand-chose de nos deux mains. Et puis nous avons connu les stages. Génération kleenex. Certains ont eu de la chance et se sont accrochés, à force de leur rage et de leur BAC+8 transparent ; à décrocher une place au soleil. Et puis, là où nous croyions enfin y être, au soleil, ( soit la grosse entreprise dynamique et toute engluée de corporate responsability) nous avons gossipé longuement sous les néons blancs des open space sur la toute puissance du chiffre au détriment de l’âme. Et puis il y a eu le premier job. Le graal pour cette génération de diplômés dont la moitié passe un an au chômage avant de pouvoir travailler. Parlons-en du chômage… Ces journées, que dis je, ces nuits, à devenir fou à force d’appuyer frénétiquement sur la touche F5 du laptop qui devient lui aussi hystérique. Le cœur qui bat la chamade à chaque entretien.

Notre génération n’a pas eu le temps de refaire le monde. Car elle n’a même pas eu le temps de le défaire. Dès que nous avons quitté le doux berceau de l’enfance, nous avons été embarqués, bien malgré nous, dans l’œil du cyclone. Et puis il y a les drogues et l’alcool. Qui n’avaient plus rien de subversif ni de festif. Juste vaguement thérapeutique. Qu’elle est loin la route des Indes et les dimanches à Katmandou ! Nous sommes plutôt de la génération de la surmédication. Antidépresseurs, anxiolytiques, somnifères on a voulu nous vendre toutes les pilules des majors pharmaceutiques, pour nous aider à vivre. Et dans ce monde ultra stressé, toutes les médecine new age pullulent à chaque coin de rue, nous vendant du rêve, de la zenitude, une paix intérieure comme si on pouvait la glaner au supermarché du coin.

Non vraiment, je ne crois pas que le terme désenchanté nous sied bien. Nous sommes bancals. Chacun à notre manière. Et bien qu’il vous en déplaise. Quelques soit les beaux masques que nous avons choisi. Ou les moteurs V8 que nous faisons vrombir. Nous tenons debout fébrilement. Nous sommes devenus tantôt craintifs et prudents, tantôt autodestructeurs et vindicatifs. Nous avons l’œil qui brille soudain de plaisir, pour se renoircir aussi vite. Nous tentons sans cesse de rattraper ce temps qui ne nous laisse aucun sursit. Nous regardons derrière nous, avec toujours beaucoup de nostalgie, se souvenant de l’insouciance de notre enfance qui ne nous appartient plus et que nous avons troqué contre la lucidité.

Notre génération a perdu le sens. Y en a-t-il jamais eu un ? Mais elle a des valises de traitements de substitutions. Alors nous substituons. Chacun à sa manière. Chacun dans son monde. Chacun dans sa solitude. On fait du mieux qu’on peut pour glaner, ça et là, un peu de sens, dans nos lits, dans nos bureaux, dans nos foyers, dans notre for intérieur. Quelque chose est cassé, nos coquilles sont brisées, et il faudrait être de mauvaise foi pour ne pas le voir.

Et pourtant, aussi étrange que celà paraisse, c’est souvent dans cette lucidité que l’on réalise que la vie est inestimable, Et ainsi, brisés, mais hilares, nous reprenons notre souffle et nous rions du temps, secouant nos vies de l’intérieur, jouant aux magiciens dans nos cœurs, provoquons les coïncidences, recréons les miracles, réaprivoisons l’espoir, flétri, pale lumière mais qui danse encore….

Génération brisée. Oui. Mais sur-vivante.

Amour fou, amour chien, amour eau de rose, amour tue la mort, amour debout, amour à bout. Amour sans garde fous, amour chien de fusil, amour les bras levés.

Amour amor, amour à mort. Que des amours pluriels, autant d’amours que d’individus, pas de clichés que des instantanés :

Amour à Manhattan. Grand hôtel, vitres bleues. Lit défait, verres hilares. Corps emmêlés, dépenaillés, sourires hasard et yeux de chats. Coups de rein qui déchirent la nuit de plein fouet. Corps qui n’en finissent pas de s’étreindre. Ombres chinoises à cheval sur les murs. Cris dans la nuit qui percent leurs soupirs. Elle. Peau laiteuse, yeux de biche. Lui, barbe blanche, peau obscure. Elle. Cigarette sur peau nue. Lui. Café noir l’œil alerte.

Amour à Kaboul. Murs pales, pièces sombres. Adultère sur fond noir. Couverture rouge de sang. Déviergée la gamine. Un sourire au bord des lèvres. Hier est déjà ailleurs. Horizon d’espérance qu’elle peut lire dans ses yeux. Les yeux du promis qui veut partir. Et l’emmènera. Loin des mollah, loin des madrasa, loin des montagnes.

Amour à Dakar. Plage déserte. Ciel bas. Torpeur lourde. Moiteur des corps. Jeunes qui se découvrent. Cote à cote, cotes contre cotes. Les peaux qui se font face, et se dérobent, se chevillent et se talonnent. Pagnes qui tombes, dents toutes dehors, désir de feu. Face de lune, fesses à sa bouche. Peau caramel. Sel de mer à fleur de lèvre. Orgasme au zénith.

Amour à Paris. Fin d’une soirée et Saint Germain des Prés à leurs pieds. Dans les tréfonds des bars, on joue à touché touché sur le comptoir du zinc, les lendemains sont infinis.

Elle, petit carré, ballerines pointues. Lui, barbe de trois jours, regard dandy. De poèmes en champagne, ils se papillonnent autour. Il butine, elle se courbe. Elle roule, il accourt.

Dans sa chambre mansardée il l’entraîne. Sous le ciel indomptable de Paris, il la prend. Et au petit matin, le soleil les acoquine encore.

Amour toujours, amour peut être. Amour possible, amour jamais.

Gorge nouée Joues efflanquées Crise d’angoisse Obsessive attraction

Tentation permanente sexe à outrance Promesses effrontées bouts de chemin pas anodins

Dans nos palettes, beaucoup de couleurs, dans nos cœurs d’infinies possibilités mais celui qui nous fait sentir que l’on est vivant se nomme amour passion

Cet amour farfelu et imprévisible, électrique et infernal, celui pour lequel on se damnerait, celui qui éclaircit les plus sombres tunnels

Celui qui perche, celui qui hante, celui qui fait devenir fou,

Ivres de vie, les amoureux tiennent le monde dans leurs mains.

Et qu’importe qu’ils aient tort, pourvu qu’ils puissent s’aimer.

Dans le décor suranné d’une banlieue américaine aseptisée, un couple de petits bourgeois se cherche, se questionne, se trompe, se dérobe et se malmène jusqu’au paroxysme. Sam Mendès, après un film culte « American Beauty » oscarisé 5 fois, propulse à l’écran deux géants du cinéma Kate Winslet et Leonardo Di Caprio pour un démontage en règle des romances à la titanic, au profit d’un récit acerbe et grave sur la lente décomposition d’un couple. Elle royale, insaisissable, insondable, effrontée, enjouée, fantasque, caustique, lumineuse, irréductible. Lui, soumis, obscur, conformiste, cupide, arriviste, prévisible, touchant, désespéré.

La caméra fige ces vies en apparence parfaite, campe le décor typique de la famille américaine de la middle class : joli pavillon de banlieue, mari commercial, femme au foyer, adorables enfants, épargne au frais, voiture rutilante, machine à laver ronronnante, vie domestique routinière et rassurante. Mais derrière le vernis, la frustration et la désillusion rampent et le doute se fraye un chemin insidieux dans le couple forteresse. Le couple si spécial, disent les voisins. Couple spécial, certes, qui se rêvait à Paris, se croyait anticonformiste et mènerait la vie qui leur plait, une vie de boho. Mais ce couple spécial est devenu un couple, usé, semblable à tous, ployant sous le poids lourd et inconfortable d’une société étouffante, d’un carcan de conventions, dans l’Amérique des années 50.

Quand April, dans un ultime sursaut de vie, rappelle à Frank qui ils étaient et ce qu’il sont devenus, et lui propose, follement d’aller vivre à Paris comme on part en résistance, on croit nous aussi à ce nouveau départ. Le couple, alors mortifère, se réveille, s’aime comme jamais, se déshabille frénétiquement, se reconquérit fatalement. Un rythme d’une puissance inégalée, une histoire portée par deux acteurs qui crient de vérité, une bande son aliénante, font des Noces Rebelles un minutieux et lyrique opéra du désenchantement.

Dans ce film, tout fait écho tragiquement à notre société actuelle. L’American dream, la société de consommation, la success storie, le self made man,la famille nucléaire, les conventions, l’artificiel, le matériel, l’éphémère ont donné naissance à notre monde occidental contemporain. La machine infernale de la productivité, du chiffre, du bancable est née des trente glorieuses. L’idyllisme naïf des années 50 et son manichéisme ont généré des cohortes de masses laborieuses et bien pensantes. Le culte du confort, la consommation de masse, l’homogénéisation des foules, ont érigé comme modèle de réussite dans le monde occidental un seul type : ( de préférence) blanc, mince, riche, monogame ( adultères acceptés), besogneur, zêlé, docile, conformiste, prévisible, vidé, épuisé.

Regardez les ces foules. Qui se meuvent sourires aux lèvres dans leurs vies réglées comme du papier à machine, dont les codes –toujours- seront les mêmes, dans les cercles desquels ils ne sortiront pas, dont les discours seront convenus et attendus, dont les rêves sont interchangeables, dont les vies sont insipides et inutiles. Cette foule, en noir et blanc, que l’on croise tous les jours, qui est notre monde, que l’on devine en clair obscur dans le film de Mendes. Cette foule, cette société anonyme, le groupe, l’entité sociale, qui marche au pas dont nous faisons tous partie, que nous croyons ne pas suivre, mais qui inébranlablement, guide l’homme de ses diktats.

Mais, parfois, quelques irréductibles demeurent : Soudain, au milieu de la masse uniforme des hommes, une tête dépasse. Un genou fléchit. Un souffle passe. Un battement de cœur crépite. Un œil s’allume. Une vision se dessine. Un mouvement s’ébauche. Une bifurcation là. D’autres voies. Aucun modèle. Une liberté. La sienne. Dans ce film c’est April. Dans la vie ça pourrait être vous.