Dakar est Saint Germain des Près.

Pour ceux qui ne connaissent pas, Dakar est la capitale du Sénégal à l’extrême pointe atlantique de l’Afrique de l’ouest. Je ne vais pas faire ici un cours de géographie, Wikipédia fait ça très bien. En maints points, Dakar est semblable à Saint Germain des Près. (mmm, pas pour la vie culturelle on est d’accord…) Et, si de prime abord, l’analogie peut jurer, les communautés dorées libano-franco-dakaroises le reconnaîtront sûrement. Dakar a ses valeurs sûres, ses élites, ses petites frappes, ses marginaux, ses icônes et ses revanchards. Dakar est un tout petit monde, un village, où chacun connaît la vie de ses voisins. A quand un Sun, un Mirror, local ?

 Un peu d’histoire d’abord :Les libano-syriens du Sénégal seraient issues de deux vagues d’émigrations successives. Une première vague d’émigration abandonne, dès le début du XIXe siècle, la région de la montagne libanaise pour se rendre en Égypte. La seconde conduit, entre 1850 et 1950, 400 000 Libanais vers le Nouveau monde. C’est à peu près à ce moment-là que les premiers émigrants débarquent aussi en Afrique. « Au début, c’est quasiment par « accident » qu’ils arrivent sur ce continent », explique Nadim Shehadi, chercheur au Centre d’études libanaises d’Oxford (Angleterre).

« Les premiers ont soit raté le bateau, soit été floués par les voyagistes qui leur promettaient les Amériques en les faisant passer par Dakar ou Marseille. ». (Luc Ngowet, dans Libanais d’Afrique entre la gloire et le cliché.

Ca, c’est pour planter le décor. Si au départ, ils étaient intermédiaires de brousse entre les traitants et les maisons de commerce française pour le commerce de l’arachide, et vivaient modestement dans les régions, aujourd’hui tout ce qu’ils touchent se transforme en or.

Du commerce aux industries, des casinos aux restaurants, les grandes fortunes libanaises sont bien assises à Dakar, et mangent copieusement, dans un luxe parfois presque indécent. Mais loin de moi l’envie de critiquer ces anciennes générations qui récoltent ce qu’elles ont semé à la sueur de leur front.

Non, ce sont plutôt les nouvelles générations, la nôtre, qui me donne un haut-le-cœur.  La génération des gossips et de l’apparat. Clonées presque sur mesure, les fausses ingénues défilent de l’Ozio à la Fourchette. Lianes démesurément cruches, elles n’ont pour faire valoir que l’étroitesse de leur cul, serti dans du Dior. Brushinguées, manucurées, liposucées ( ?) de près, elles ont entre 18 et 25 ans et ont grandi dans un cocoon fermé et sectaire, réfractaire à toute dissidence extérieure. Elles sont parties, en France, au Canada, aux Etats-Unis, dans les eldorado de leurs songes, rêvant de liberté, libertinage et amours libres. Officiellement pour faire des études, officieusement pour respirer un peu, loin de leurs étouffants carcans. La plupart font des études qu’elles ne terminent pas, trop occupées à enchaîner, à Paname, les soirées à l’Etoile ou au Six Seven. Elles habitent toutes le 15^ème, car se déplacent en meute.  Elles reviennent chaque été à Dakar, avec leurs valises bien fournies en Diesel, Les Petites et Repetto. Après 3, 4 , 5 ans à l’étranger, elles reviendront au bercail pour prendre un mari repu et bien poilu, avec si possible un compte en banque bien fourni. Et il y aura un mariage falbala où toute la Jet Set se rendra, s’ennivrant de champagne, se lancera de grandes œillades solidaires, sous les feux de la rampe.

(Non je ne crache pas dans la soupe ! Oui je grossis un peu le trait ! Mais ça ne serait pas drôle autrement.) 

Et les hommes, me direz vous ? Les libano dakarois  sont une espèce un peu moins homogène. A croire qu’il y a plus de marginaux parmi eux, d’OVNI… On y trouve un peu de tout… Les piliers, qui écument les boîtes de nuit depuis qu’ils ont cessé de mouiller leurs couches. Les intellos, qu’on ne voit pas (mais montrez vous que diable !), qui restent en famille, qui ne se mêlent pas. Les métrosexuels, une néo race, drolissîme, surtout dans leurs jean slims avec leurs ray ban dernier cri, en train de chanter le dernier Mika en roulant des fesses comme des mécaniques. Les désabusés, qui draguent en puisant dans leurs derniers renforts, un peu de foi, un peu d’élan. Les drogués, qui ont trouvé dans leurs paradis artificiels, un hub où reprendre souffle.  

Dakar est Saint Germain des Près. Le Dakar beau, blanc et doré j’entends: l’autre Dakar. Parce qu’à coté, dans la plus grande aberrance, règne une misère noire. ( c’est le cas de le dire)

Mais l’autre Dakar, lui s’en fout comme de l’an quarante: il est clanique, égocentrique, narcissique, modeux, pédant à souhait…On y aime les mots habitués, VIP, privilégiés et sélectifs. Le champagne coule à flots, les filles sont fashion et les hommes ténébreux. Les voitures sont laquées, glacées, étincelantes.  

Oui, je suis volontairement narquoise, idéologiquement à contre courant, triste bien qu’attachée à ce microcosme caricatural, mais ne m’en voulez pas, si vous vous y reconnaissez, qui aime bien châtie bien.

Et puis, moi aussi, j’échoue, parfois, souvent, dans ces ambiances sordides mais pleines d’électricité. Où le paraître fait la loi, où la vanité fait rage, où les dollars ont seul pouvoir, où le sexe est périssable, où l’amour s’achète, où l’intelligence est au rabais,  

Mais où, heureusement, l’avilissement n’est pas contagieux.